Está en la versión antigua de este prodigioso acercamiento a la música llamado LaInercia.com. De hecho, nos sorprende que esté usted aquí: el dominio de toda la vida lleva a la versión nueva. Sí, aquí puede usted revisar artículos de épocas pretéritas, pero nos hemos tomado la molestia de importarlos a la nueva versión. Estamos en todo. Francamente, salvo por un factor de nostalgia o de arqueología web poco justificable, no sabemos qué hace aún aquí.

Venga, déjese de ostias, vaya ya a:

www.lainercia.com

Sin medias tintas, me pasaré la galopante crisis por en canal de Suez. Vivan las estrellas del rock que, como yo, ni saben ni sabrán envejecer con dignidad, o los que se miran el ombligo o los que derrochan con impunidad y paroxismo aunque todo se derrumbe. Levitemos a diez mil kilómetros de la señora que compra el pan y el obrero que madruga.

Fundamentalmente, me propongo ser un excéntrico. Prefiero aislarme o meterme en líos, antes que ser un Manu Chao de la vida o un Bono del montón que piensa más en el 0,7% que en hacer un disco histórico. Así que, amigos y/o sin embargo ex compañeros de Los perros de Pavlov, dadme una ‘llamará’ en la cara si digo que mi próximo trabajo va a ser humanitario y donaré el 20% de las ventas a los refugiados de tal o cual ex república soviética. O si, como a James Hetfield, me dan lastimica los presos de la cárcel de Saint Anger cuando va a grabar un videoclip.

Concierto austero de Jean Michel Jarre en París

Alabadme, en cambio, si planifico mi siguiente marcianada en directo. Me encanta que a los artistas deliren y que, por ejemplo, a Albert Pla le dé por hacer una gira postrado cómodamente en un sillón. Me gusta ver cómo Calamaro se vuelve totalmente imprevisible en un plató y le falta el respeto al público o firma (ésta es la última) un documento escrito en verso por el que renuncia a su condición de ‘progre’ para defender la fiesta de los toros (un ejemplo paralelo es Maradona ubicado ante un micro o una cámara: el pollo siempre parece inminente, cuestión de segundos).

Accesorio fue el concierto subacuático que hace un par de años dio Javier Calamaro metido en una escafandra para celebrar que empezaba la época del avistamiento de ballenas. O la reciente performance de Love of lesbian, con cientos de guitarristas tocando sus canciones en plena plaza Mayor de Madrid. Ésa es la línea. La honestidad está sobrevalorada y la modestia no debe ser deporte que ejerza un rockero de pro mínimamente interesado en mantener su status.

Javier Calamaro, en la escafandra desde donde le cantó a las ballenas

El capricho y el derroche para seguir existiendo. Si no, de qué Lou Reed iba a dar un concierto para una audiencia compuesta por perros. El amigo Jean Michel Jarre es otro que nunca repara en gastos. Ahora un recital en Monte de Gozo, ahora recibo el nuevo milenio tocando junto a las pirámides de Gizeh. Bien, Jean. O haz como Muse, pon un Ovni en tu show, o como U2, monta una conexión en directo con el espacio.

Vale que el presupuesto no dé para instalar en cada recital un muro de fibra de carbono con proyecciones como hicieron los Pink Floyd en la gira de ‘The Wall’. Entonces mejor será entrar en una de esas esferas de plástico, cual Bart Simpson con enfermedad infecciosa, y caminar sobre el público que ha venido ha verte, como hicieron los Flaming Lips.

Pero si tal parafernalia megalómana no resulta asequible, apelaremos a la imaginación. Programemos, como hicieron Astrud, un concierto de un día para otro, en cualquier esquina de una ciudad. En plan mendigo, apenas con flauta y guitarra, habrá que ponerse a tocar en un chaflán, lidiar con la autoridad competente y ver cómo acude la gente. La épica vecinal, de andar por casa, la excentricidad baldía. No me molesta que según qué artista tenga la tontería en el cuerpo. A veces me resulta entrañable ver cómo chochean y otras me divierte admirar cómo levitan. Yo, como ellos, como tú, como el oficinista gris y burocrático que se levanta a las seis, siempre quise ser estrella del rock.

raúl

La elección de Withor

SEÑOR COCONUT – BEAT IT

La cosa hoy va de cumpleaños amigos. Y es que hoy, 8 de julio, La Inercia hace un año. Y para celebrarlo, que mejor que, como diría King Africa… BAILAAAAAAAAAAAAARRRRRRRR!!!

Uwe Schmidt es un señor alemán que pensaba, como hacemos los españoles, que los alemanes son, por decirlo de alguna forma, rancios (hay excepciones, generalizar no es bueno, lo sé). Nuestro amigo quería vivir fuera de Alemania y no sé bien la causa, pero acabó desembarcando en Chile. Allí, supongo que por el hecho de estar más cerca de Cuba (aunque tampoco tanto) se familiarizó (me imagino) con la salsa. Y se cambió el nombre a uno mucho mejor: el Señor Coconut (sí, ya puedes reconocer que es el mejor nombre de la historia). Aunque tenía un problema: el lo que hacía era electrónica. ¡Qué más da¡ En ningún fue un impedimento para sacar un disco maravilloso, llamado Fiesta Songs, con versiones de clásicos del rock y pop pasados por la salsabatidora.

¿El resultado? Desigual, pero hay algún temazo, como este. Michael Jackson nunca pudo imaginar que su ‘Beat it’ podía sonar tan salsera, tan bailable, tan divertida, tan… extraña. Pero mola, porque uno la escucha y presiente que el Señor Coconut se lo pasó tan bien haciéndola, que contagia ese buenrollismo nunca suficientemente valorado y no tan fácil de conseguir como uno podía imaginar.

Dejémonos, por un día, de convencionalismos. Disfrutemos de Beat It, de Fiesta Songs y reverenciemos al Señor Coconut como el nuevo Rey del Pop. Y aunque la canción recuerde peligrosamente a la que sale en la primera parte de Torrente, no te avergüences. Baila y cántala. Recuerda: hoy la Inercia hace un año, y eso no pasa todos los días.

La elección de V the Wanderer

BASSHUNTER – BOTEN ANNA

Con la inmunidad que da el aniversario, entro de frente y me desmeleno con un placer culpable que me persigue desde hace años. ¡Bienvenidos a la fiesta de La Inercia, hoy en su versión más radiofórmula barata y discotequera!

‘Boten Anna’ es la historia de ¿amor? entre el panoli de Basshunter, cantante y dj de eurodance sueco, y un bot de un chat de internet. Así es (en realidad no). El bueno de Basshunter (que, por otra parte, tiene un nombre casi tan genial como Sr. Coconut) entra en un chat, confunde a una mujer con un bot y se arregla el enredo. Y luego compone una canción. “Para mí siempre serás un bot, nena.”

Lo vi en directo en Copenhagen, en un macrofestival insufrible, botando de un lado al otro del escenario mientras esto sonaba en playback. Desde entonces, cada vez que me ponía tras los platos (en mi Erasmus alimenté un heterónimo magnífico como Dj Navarro) había una cita ineludible con Basshunter, el bot Anna, su horterismo, el puto patín de playa, sus bajos machacadísimos y su pegajoso ritmo.

Y el público se volvía loco, palabra. Hala, a botar y a celebrar.

La elección de Canogarfunkel

CARTOONS – DOODAH!

Andorra. Verano de 1999. Rodeado de una fina brisa de aire fresco salgo de la caravana que tenemos instalada en mitad de un camping para encender el radiocasete y escuchar el grupo del verano: Cartoons. La sensación alegre, pachanga y de buen rollo que me inunda es total. Ahora me pregunto cómo me pude interesar por este sexteto danés.  Encuentro una respuesta rápida: en aquellos maravillosos años me hallaba ante la disyuntiva de elegir mi futuro musical y era capaz de escuchar a la vez Chasis, Simon and Garfunkel y Garbage. Por lo tanto, Cartoons no era sino la confirmación de mi escaso criterio musical.

A pesar de todo, el sexteto danés me sigue enamorando con sus recreaciones del rock ‘n’ billy  norteamericano de los años 50. Esas pelucas, esos zapatos de tacón de espuma, esa guitarra en forma de zanahoria… Esa mezcla de guitarras, trompeta y ritmo tecno…  Si es verdad que su mayor éxito fue ‘Witch Doctor’, que llegó a estar número 2 en las listas inglesas, pero para mí el ‘temazo’ de verdad es “Doodah!” No solo porque sirve como perfecta excusa para celebrar el primer cumpleaños de La Inercia, sino porque provocó que repitiera su estribillo hasta la saciedad. Ah! El videoclip evoca recuerdos de la afamada película de George Lucas, ‘American Graffiti’.  Si Elvis Presley levantara cabeza…

La elección de Raúl

LESLIE GORE – IT’S MY PARTY

Está todo preparado: el champán, el pan bimbo con nocilla, los globos, el tocadiscos y el LSD pero algo se tuerce. El bajón. Lo que debía ser una celebración por todo lo alto se va desmoronando hasta acabar en desgarro emocional y tragedia. Johnny se va con Judy, baila con ella e incluso el muy cabrón le entrega un anillo mientras la otra chica solloza desesperada. “Es mi fiesta y lloraré si quiero”, canta, en humillación pública.

Porque la vida, joven púber, son claroscuros, medias tintas y grises, como esta canción casi coral de 1965, con letra desconsolada de desengaño amoroso y música feliz. Un cumpleaños que en principio iba a ser alegre se torna triste y encima ante las miradas de los demás. Eso por no hablar de los cuchicheos y los qué dirán, que no aparecen en esta canción. Es, en definitiva, ese gran evento que luego resulta un chasco, el día tan esperado que al final, la verdad, no es para tanto. Nuestra amiga, la decepción.

Sabe bien de qué va el asunto la chiquilla de ‘Este chico es un demonio’ que ve cómo Júnior torpedea su celebración en venganza por no dejarle asistir a la sesión de magia. El pequeño diablo lanza los regalos a la piscina y llena la piñata de porquería; mientras, ella llora porque es su fiesta y lo puede hacer, porque el gato es mío y me lo follo cuando quiero.

]]> http://lainercia.wordpress.com/2010/07/09/tres-canciones-un-ano-de-inercia/feed/ 0 withor http://lainercia.wordpress.com/2010/07/07/%c2%bfesto-quien-lo-monta/ http://lainercia.wordpress.com/2010/07/07/%c2%bfesto-quien-lo-monta/#comments Wed, 07 Jul 2010 10:00:45 +0000 V the Wanderer http://lainercia.com/?p=1015 ]]> Hace unos (muchos) días tuvo lugar en Tarragona la segunda edición del Festival Gea, y La Inercia no estuvo allí. Lamentable, ya. Una flamante acreditación a nuestro nombre (¡la primera!) se quedó esperando en la taquilla, junto a las muchas promesas que le hice a la amiga Sara de que cubriríamos, a nuestra manera, el evento. Compensemos.

Esto es lo que tenía pensado hacer: plantarme en todos los conciertos, disfrutar de Bigott, The Wave Pictures, Lydia Lunch y demases, charlar un rato con Sara y Salva, observarles padecer para que nada fallase y cascarme una oda al organizador en la sombra. Agradecer “a la gente que hace posible…”, e te ce, e te ce. Sería un bonito artículo.

Es que se lo merecen. Recuerdo a Sara, durante el último Dixieland, correr agitada de un lado a otro. Nos cruzamos en el magnífico vivo de Am Ketenes y me dictó el programa de arriba abajo, de memoria. Y así cada vez que me la encuentro, con su pelo cambiante y su folleto de ‘Tarragona en viu’ en la mano. “Viene éste, el otro nos ha dejado colgados, queremos traer a ése tercero”.

Le comento a Raúl mi idea para el artículo y me habla de aquella vez que entrevistó a Salva (otra pata, junto a Sara, de la Asociación Tren-K) y le defendió los conciertos como lugar de aprendizaje para músicos. Los que tocan arriba y los que observan abajo. Me encanta la perspectiva y descubro una nueva labor en la organización de conciertos. Aún así, Raúl duda de que pueda asistir al festival.

Tampoco podrá venir Enrique, convertido ya en inercio oficial. Pienso en el concierto de Yann Tiersen en Reus que montaron desde su medio (ReusDigital); de cuya organización fuimos testigos indirectos y al que tampoco fuimos. Un currazo de meses, que salió redondo.

Llamo a Galo y a Elías, dos cracks que pululan por el festival con sus cámaras, dando fe de todo en una suerte de notariado audiovisual. Me dicen que la cosa funciona, hablan bien de lo que han visto hasta el momento y me regañan, sin demasiado esfuerzo, por no acercarme.

Cuánto entusiasmo, cuánta inversión. Me vienen a la memoria la imagen de Gonzo pinchando en la Sala Zero, las de aquella vez en que Enrique, mi hermana y yo curramos de ayudantes de producción en ese otro festival, la de Miguel Alberto sufriendo en el backstage del Festival Chartreuse.

Caras y momentos que se esconden tras la pregunta de siempre, “¿esto quién lo monta?”, que la mayoría de las veces hacemos sólo en busca de acreditaciones. Esfuerzos, sufrimientos, recompensas: la humilde épica de estos parientes lejanos de Gay Mercader. No fuimos al festival, qué hostias, pero no es motivo para ahorrarnos este aplauso.

Gracias, pues, a los que montan esto.

V the Wanderer

Post scriptum.

Por si alguno se hace la pregunta del título respecto a este blog, ahí va esta presentación tardía, este ‘about’ perdido:

‘La Inercia’ lo monta un grupo de amigos que comparten camino desde la universidad, unos zumbados melómanos con mucho amor al arte y poco tiempo libre. Raúl Cosano, Adrián Muñoz y Enrique Canovaca, alegres periodistos, y este no menos alegre y estresado juntaletras, Víctor Navarro. Para servirles a ustedes.

El otro día, dando una clase de blogging, una alumna afirmó, intrigada: “no sé cómo la gente dedica tanto tiempo a eso de los blogs, con qué recompensa”. La Inercia nació hace un año (aunque no empezamos a llenarlo de contenido hasta un tiempo después), y nos ha dado un espacio en el que explorar y compartir con ustedes nuestra pasión por la música, en el que vaciar ideas y apuestas con la mejor de las libertades. Me parece recompensa suficiente.

Y si ustedes lo están pasando bien, eso es lo que importa, ¿no?

Un buen día, Fito decidió que ya estaba bien de escuchar siempre a Extremoduro o Barricada, y decidió formatear su MP3. Introdujo megas de otras cosas: Compay Segundo, Pablo Milanés, nombres que suenan bien cuando proclamas tu admiración por ello. Ya no le interesaba el rock, quería innovar. Innovar. Repito: Innovar.

Fito tuvo suerte, y su nueva propuesta triunfó, incluso más que la anterior. A todo el mundo le gustaba su nuevo grupo, sus nuevas letras, sus nuevas canciones. Hizo el concierto más multitudinario que se recuerda, todo el mundo hablaba de él, ya no era una estrella del rock, ahora Fito es una estrella de la música. Ahora, Fito ya no se acuerda de quiénes eran los Platero. Ni para lo bueno, ni para lo malo.

Fito en plan Mesías enalteciendo a las masas

Esta es la historia de Withor, un chico al que le encantaban los Platero.  No era un fan acérrimo, pero consideraba que tenía grandes canciones, con grandes estribillos, ideales para cantar y dejarse llevar. Le encantaba la historia de Mari Madalenas, se imaginaba a la mujer de Ramón pegándole escobazos, se emocionaba con la letra del roce de tu cuerpo, cantaba muchas veces seguidas al cantar y también quería unirse a los Platero y romper los cristales. Por eso Withor se puso triste cuando los Platero se acabaron…

Pero confiaba en Fito, porque el segundo disco y sobre todo el tercero molaban. Aunque al final, acabó un poco cansado, porque las canciones se escuchaban sin cesar, y todo el mundo hablaba de Fito y los Fitipaldis. Luego sacaron el cuarto y el quinto disco, y Withor estaba extrañado, ya que todas las canciones parecían iguales, se permitían el lujo de destrozar clásicos como Deltoya, y abusaban de esa figura retórica de cuyo nombre no quiero ni puedo acordarme consistente en coger un dicho popular y darle la vuelta, pero a la gente le encantaba Fito y los Fitipaldis. Y cada día más.

Y aún se extrañaba más cuando Withor nombraba a los Platero en una conversación fitipaldiana y la gente o no los conocía o los calificaba como un grupo menor al lado de los todopoderosos Fitipaldis.

‘¿Por qué a la gente le gusta tanto Fito y desprecia a los Platero?’ -se preguntaba nuestro protagonista-. ‘Si todas las canciones son iguales, las letras no dicen nada y todo el rato suenan punteos de guitarra similares el uno al otro…’. Withor intentó comprenderlo yendo a un concierto de los Fitipaldis, pero tal y como pensaba, se acabó aburriendo. Solos y más solos de guitarra interminables que no aportan nada, canciones sin carisma, estribillos repetitivos y sin gracia, y gente vanagloriándose de lo que mola Fito pese a que no sepan decir el título de las canciones que no suenan en la radio (en su defensa, hay que decir que es difícil diferenciar unas de otras).

Y Withor se extrañaba más y más cuando volvía a escuchar las viejas canciones de los Platero, y comprobaba que molaban mucho más que las de los Fitipaldis. Y volvía a flipar fumando un cigarrito escuchando cigarrito, y quería estar una vez tras la barra del bar, y no tenía miedo aunque a veces le daban miedo las noches porque pensaba, que en el fondo, los Platero tenían razón: hay poco rock and roll. Pero el pueblo ha hablado, y en su soberanía, ha dictado sentencia: Fito y los Fitipaldis son lo más, Platero y tú… ¿esos quiénes son?

Esta es, pues, la triste historia de una estrella de la música y de un chico cada vez menos extrañado de las frecuentes miserias de la misma.

withor

LOVE OF LESBIAN – CLUB DE FANS DE JOHN BOY

Dice Santi Balmes, líder de esta banda catalana, que en el indi hay mucho facha. Más que en el dance latino, añado yo, donde la consumición es más ingenua y desprejuiciada. Esta canción va de las filias y las folias cambiantes, del paso del odio extremo a la pasión más desmedida por nuestro artista, de la mitificación y, en esencia, del hooligan musical.

Ellos, como grupo, ya han sufrido todo eso en sus carnes: que si se venden por cantar en castellano, que si ahora son más serios y maduros que antes, que si evolucionan, que si no, que si ahora se profesionalizan y no se trasvisten en escena, en fin. El tema sigue el patrón clásico de la banda: un pildorazo pop pegadizo con guitarras, piano, alguna programación discreta y la voz gravísima de Santi Balmes, con una lírica entre onírica y surrealista, aunque por una vez la historia está bien clara.

Todo empieza yendo a Dublín a ver un concierto de John Boy (ese artista inventado, ¿acaso álter ego?) que nos la suda olímpicamente y que nos acaba conquistando, con la mirada universal de alcance personal y el verso letal. Y acabamos convertidos en un fan fatal, más o menos cegados, y si hace falta chillando como un histérico e idolatrando a nuestro artistazo súper alternativo hasta la santidad, como aquella leyenda urbana (o no) en la que un tío iba presumiendo de que su novia se la había chupado a J de Los Planetas. Aquí no se llega a tal extremo. Esto no es más que una canción de fanatismos mezclada con una historia de amor.

La elección de Withor

LOLE Y MANUE – TU MIRÁ

Las cosas como son: el flamenco, así de buenas a primeras, acojona. Porque no estamos acostumbrados, porque parece música de gitanos, porque, al principio, cuesta ubicarlo como una música agradable de escuchar. Además, ¿cómo te van a mirar tus colegas guays, aquellos que sólo escuchan el último estilo surgido de la electrónica, cuando les dices que escuchas flamenco? Pero luego viene Tarantino, se le va un pelín la olla como suele pasar, la pone en una peli molona, y aquello que parecía anticuado, para patriarcas en su chabola, se transforma en algo, digamos… cool.

Yo con el flamenco voy dando pasitos, hay cosas que me gustan, pero la mayoría no. Sin embargo, me gusta descubrir que hay canciones flamencas que me pueden enganchar. Y Tu mirá es una de ellas. Por su letra (no jodamos: ‘y tu mirá se me clava en los ojos como una espá’ es buenísimo), su estructura (ese cambio de ritmo final, tan genial como inesperado) o el sentimiento que desprende.

Sentimiento. Bingo. Quizás sea la clave de todo esto. ‘Tu mirá’, como la mayoría de las canciones de este estilo, desprenden sentimiento desde el primer acorde. Son canciones dramáticas, de estar atrapado en un callejón sin salida. Es sufrimiento, desesperación, es, en definitiva, la vida. Quizás hablar de flores tronchas o blancas mariposas no sea la manera en que nosotros entendemos estos sentimientos, pero sin duda, lo hemos vivido. Por eso me encanta esta canción, y por eso, siempre que la escucho, hay algo que me hace sentir que sigo vivo.

La elección de V the Wanderer

INFORMATION SOCIETY – OZAR MIDRASHIM

En estos días inciertos, en que los vampiros lucen gomina y pose Dolce&Gabana, me encuentro revisitando el rastro del no-muerto Raziel con más necesidad que nunca. Que el aire pútrido y corrupto de Nosgoth nos dé en la cara, que nos salpique su brutalidad.

Kurt Harland, voz y compositor de la (normalita) banda de synthpop Information Society, pergeñó este instrumental que más tarde serviría de introducción a la lucha del doblemente finado Raziel contra su “padre” Kain. De ahí pasó a firmar toda la música de la saga “Legacy of Kain”, con asombroso e histórico acierto.

Antinatural, ténebre, faraónica, latente de malignidad estancada, Ozar Midrashim nos hunde en un mundo de vampiros ferales, de aires, pulsiones y diálogos shakespearianos, de viajes en el tiempo y pulsos con el inefable Destino. Nosgoth es una tierra que pudo salvarse pero se descompone, poblada por cadáveres en vida; en ella, un espectro devorador de almas intenta escapar de los hilos invisibles de la Historia.

Pocas veces un sólo tema describe tan bien un mundo imaginado, unos personajes. Pocas, muy pocas, lo hace con tanta riqueza. Allá vamos de nuevo, ya noto el olor del aire viciado de las fortalezas de Nosgoth.

No comprendo cómo más de siete personas pueden ponerse de acuerdo en cuestiones tan íntimas y trascendentales: decidir que tal canción no la tocamos más en directo, que en el siguiente álbum vamos a virar 60 grados hacia el jazz de Nueva Orleáns o que ya es momento de dejarlo y de iniciar nuestras respectivas 12 carreras en solitario. Sí, el trompetista tenor del final del escenario a mano derecha también.

Una de las pocas maneras de sobrevivir es darle a la cosa humorística. Ahí, entre la pachanga y la fiesta, no quedan dudas ni tormentos ni inquietudes musicales que nos distraigan. La música se torna banal y frugal pasatiempo verbenero. Ningún componente de Los Inhumanos, grupo creado en una playa valenciana tras asaltar los bártulos de las orquestas en sus descansos, se va a sentir dolido por quedarse relegado a los coros. No habrá lucha de (¿diez?, ¿once?) egos (batalla campal) en plan Lennon-McCartney ni pactarán firmar las canciones con todos los apellidos para no descompensar los derechos de autor. No. Se enfunda uno el disfraz de monje y se sale a hacer el chorras. O aparecen los cuatro matrimonios que formaban Siempre Así a cantar sevillanas. O se reivindica el agropop cañí como hacen No me pises que llevo chanclas ‘manque’ pasen los años.

Cuento y a mí me salen diez ‘inhumanos’

Aunque no faltan las escisiones. Celtas Cortos se acabaron tambaleando por tanto comunismo. Los Manolos (de pequeño creía que la decena de miembros se llamaban todos así, en plan Ramones) acabaron desgastados de tanta rumba catalana y al final sólo quedaron tres cantando en catalán. Traumática resultó la segregación de Mocedades, que vio salir de sus filas a una facción disconforme (la canción melódica, siempre tan rebelde y contracultural) para formar El consorcio (entre ellos estaban Sergio y Estíbaliz, que también forjaron un proyecto paralelo a dúo), en el bendito filón (aunque eso era aaaaantes) de los combos vocales de adultos. La coral y sólida historia de Mocedades se sigue escribiendo con letras de plomo y ya son 17 los miembros que han pasado por la formación. Podrían tener un equipo titular para participar en el festival de la OTI y otro suplente (a la manera de un filial) para amenizar a los jubilados en el Jardín de las delicias.

En esa línea, más muchedumbre musical la adjuntaba la Década Prodigiosa, una especie de Operación Triunfo para curtirse en galas televisivas, fin de año incluido. Aquello era una escuela del pop chicle y atlético, un trampolín hacia Eurovisión (caso de Mikel Herzog) o, en la mayor parte de los casos, para iniciar carrera solista y abrazar el consustancial ostracismo. 23 artistas han pasado por sus filas. Podrían jugar un partido de fútbol entre ellos, o dos simultáneos de baloncesto. Actualmente el artefacto sigue en marcha, con cuatro miembros, en clara tendencia Battle Royale.

No es la selección española de gimnasia rítmica en el Europeo de Helsinki. Es la versión moderna de La década prodigiosa

En este apartado, Argentina aporta buenos ejemplos lúdico-festivos. Los Auténticos Decadentes (12 músicos) lo bordan en el fomento de la camaradería pasada por el filtro del ska. El rock cumbiero de Bersuit Vergarabat (ocho miembros) o el pop de estadio de Los Fabulosos Cadillacs (siete) son otras muestras de la música convertida en aglomeración. A priori, los lazos de sangre facilitan la convivencia vital y artística. Sólo así se entiende que The Kelly Family hayan completado una carrera de 38 años, superando las diferencias de pareceres de 10 hermanos con distintas nacionalidades (varios de ellos eran españoles).

Quizás el caso más paradigmático sea la banda de pop-folk I’m from Barcelona, un elenco sueco y catalanista de 27 felices miembros que tocan trompetas, flautas, banjos o acordeones. Se ubican en el mundillo indie, aunque a poco que cinco familiares de cada miembro compren su disco y convenzan a su vez a otras cinco personas (es la teoría Kevin Bacon) las hordas ‘mainstream’ estarán a tiro de piedra.

Lo mismo sucede con esas bandas de sucios perroflautas entre el reggae y el ska con discurso catalanista por la libertad y contra la opresión ejercida por el castellano cabrón y opresor, donde un tío toca el violín y pega saltos, dos cantan y tres hacen coros mientras trompeta, trombón y saxo arropan la bravata política. Aquí no hay humor pero la homogeneidad de pensamiento es tal que no es complicado entenderse. Mejor podrían manifestarse en la calle y serían más multitudinarios que algunas protestas. Mientras, confiemos en que por una vez haya más gente arriba del escenario que abajo.

raúl

La elección de Raúl

SHE & HIM – IN THE SUN

Zooey Deschanel, los ojos más bonitos de Hollywood, se apuntó al carro de las actrices cantantes para formar este proyecto guadianesco con el cantautor eléctrico Matt Ward (tan prolífico que además de su carrera en solitario ha montado el supergrupo irónico Monsters of folk). La encantadora Deschanel (apunte rosa: es la señora del cantante de Death Cab for cutie), tan dulce que mataría a un diabético, pone la cara bonita, las melodías, se lleva la fama y, además, canta, toca el piano y compone. Ward, hombre ácido y arisco en apariencia, se encarga de la parte instrumental y vive bien en ese ostracismo.

Hermosa y tierna tonada, luminosa a rabiar y hasta con algo de aire veraniego, con teclados, letra banal sobre culpas y arrepentimientos, coros angelicales y desparrame guitarrístico al final a cargo de Ward. La canción está contenida en la segunda entrega de este proyecto, llamada ‘Volume two’ (viva la creatividad). En el vídeo, se ve bien el rol de esta pareja, casi como los Pimpinela alternativos: la colegiala ‘she’ bailando en coreografía por los pasillos de un colegio como la Britney Spears del indie y el alumno ‘him’, enigmático y formal, intentando pasar del momento Disney haciendo esfuerzos para estudiar en la biblioteca. Ritmos bailables, voz suave, sweet-pop preciosista y sonido con cierto aire retro.

La elección de V the Wanderer

THE LOVIN’ SPOONFUL – SUMMER IN THE CITY

Calor pegajoso, aceras llenas de almas aplatanadas por el insistente sol y ese extraño efecto óptico oscilatorio sobre el asfalto. Sí, llega el verano, con todos sus tópicos, y toca honrarlo con un tema igualmente tópico e ilustrativo.

El arranque suena a alarma, con esa batería pesada que avisa y es traidora. The Lovin’ Spoonful, bestias folk-rock a recuperar, capturaron en el ’66 la dureza y sensualidad del verano más asfixiante, del sol cayendo como un meteoro sobre calles y collejas. Y la redención de la noche veraniega, húmeda y pastosa aún, pero libidinosa y liberadora.

En estos últimos días he hecho la queimada inaugural, me he zambullido al pie de una pequeña caída de agua con lo que llevaba puesto, he renegado del aturdimiento que me provoca el calor y he escuchado insistentemente este himno del verano oscuro. Me vale como ritual. El maldito verano está aquí.

La elección de Canogarfunkel

THE PSYCHEDELIC FURS – FOREVER NOW

Psychedelic furs es otra de esas formaciones de inicios de los ochenta que con su mezcla de rock psicodélico, cercano al pop y con toques de electrónica y de punk, me ha enganchado durante las últimas semanas. En ‘Forever Now’, la voz desgarrada de Richard Butler se sobrepone a un conjunto de guitarras eléctricas y de melodías ambientales, creadas a través de ritmos sintetizados y de viento, para ofrecernos un tema que parece asentado en el ‘buen rollo’ pero que esconde el oscurantismo reinante durante esa época en formaciones británicas como New Order o The Smiths. No cabe olvidar tampoco a David Bowie.

La banda se separó en 1991, pero como la mayoría de grupos de los ochenta, decidió volver con la entrada del siglo XXI, para realizar diversas giras y llenarse los bolsillos de algo más que no fueran substancias ilegales. Incluso actualmente se encuentran grabando un nuevo trabajo discográfico. Como curiosidad, uno de sus temas, ‘Pretty in Pink’, gustó tanto a John Hughes que éste decidió escribir una película del mismo título, obteniendo cierto éxito de crítica en Estados Unidos.

]]> http://lainercia.wordpress.com/2010/06/27/tres-canciones-asalto-veintiuno/feed/ 0 raul1984 http://lainercia.wordpress.com/2010/06/19/tres-canciones-asalto-veinte/ http://lainercia.wordpress.com/2010/06/19/tres-canciones-asalto-veinte/#comments Sat, 19 Jun 2010 12:52:10 +0000 raul1984 http://lainercia.com/?p=1017 ]]> Después de desgastar los reproductores digitales y analógicos en busca de una tonada que superara nuestro exigente control de calidad y tras una deliberación enfermiza, individual y secreta de casi siete días, informamos de que la redacción, los colaboradores, los fotógrafos, el diseñador, el comercial, el becario, el adjunto del becario, el director general y el ilustrérrimo Consejo de Dirección de esta santa página han elegido estas tres canciones que les servirán para combatir o mitigar cualquier mal que les perturbe.

La elección de Raúl

GABINETE CALIGARI – AL CALOR DEL AMOR EN UN BAR

Manejaban al principio una estética sombría (no hay más que ver de dónde viene el nombre del grupo) y tenían canciones que hablaban de obediencia, dominación y nazismo. Pero la fama de castizos chulapos se la ganaron conscientemente con títulos como éste, aunque siempre fueron tipos serios y sobrios, madrileños resabiados de patillas como garfios, puro en boca, siete de la tarde en Las Ventas y que Dios reparta suerte.

Se trata de una tarantela, que es un ritmo napolitano bien festivo y bailable, muy española, construida con mandolina y saxo. De hecho, no es más que un homenaje a los bares, a esos antros de tapas y cañas, tragaperras y tele encendida, que asisten al retrato dibujado por la letra: el camarero leyendo el As, invitar a una señorita y el amor forjado en interminables conversaciones nocturnas al cobijo del alcohol tomado en breves pero repetidas dosis. Tópicos, es cierto, pero no por ello menos verdad, porque aquí las cosas (las peleas, los contratos, la amistad, ¡el amor!) se resuelven mejor delante de una cerveza o un cortado.

Esta canción estuvo a punto de ir a Eurovisión en los años 80. Habría sido memorable la puesta en escena del trío más chulo de toda la Movida, que trascendió la etiqueta del rock torero para atizarle a todo tipo de géneros, desde el tango al cha cha cha, por supuesto. Los Gabinete, nacidos en la independencia cercana, en parte, a la contracultura (comenzaron su carrera grabando discos a medias junto a Parálisis Permanente) constataron más tarde que el folclore también molaba.

La elección de Withor

BLACK – WONDERFUL LIFE

Viernes de madrugada. Bar Museum. Tarragona.

Un par de jovenes, provistos de guitarra y xilofon, empiezan a tocar una canción. Al principio es irreconocible, como debería ser en toda buena versión. Pero llega un momento en el que a todos se nos activa el cerebro: ahora ya nos suena, aunque aún no reconocemos ni el nombre ni el grupo. El ‘click’ definitivo llega con el estribillo, ahora ya sabemos la canción, aunque no el grupo, y todo el bar se anima a corear el irresistible estribillo ‘No need to run and hide , it’s a wonderful, wonderful life’. Delicioso, coreable, los cigarros y el alcohol marcan el momento, en el cual todo el bar piensa, a la manera del gran Montes, ‘porque la vida puede ser maravillosa’.

Sábado por la mañana. Mi casa. Tarragona.

Tengo resaca y me duele la cabeza. Reviso el paquete: fumé demasiado. Revisó el dinero que me queda en la cartera: bebí demasiado. Vuelvo a escuchar la canción y gracias a youtube descubro que el grupo se llama Black. Primera noticia. La canción original es grande: buena voz, un sintetizador bien ajustado, un estribillo de esos que nunca se olvidan. Sin embargo, soy incapaz de no echar de menos la versión de ayer, sin producción, con una voz que no llegaba a los registros altos, y con un sonido pésimo. Pero tenía algo especial, algo que la hacía diferente. Quizás fuera el alcohol, la compañía, el buen ambiente o las risas. No lo sé. Lo que tengo claro, es que escuchándolo ahora, sábado por la mañana, con resaca y en mi casa, mi visión es muy diferente: la vida ya  no me parece tan maravillosa.

La elección de V the Wanderer

EDDIE VEDDER – LONG NIGHTS

En las largas noches en que el mundo entero nos aísla con su manifiesta alteridad, descubrimos que no somos más que frágiles motas arrastradas por el viento, cayendo en una soledad insalvable. Si se parecen ustedes a mí, decidirán abrazar esa melancolía, esa añoranza, dejar de negar lo innegable y sentirse a salvo.

O como dice Vedder: “Have no fear, for when I’m alone I’ll be better off than I was before.”

El disco íntimo y reflexivo de la voz de Pearl Jam se salta a menudo por ser una simple banda sonora. Material compuesto por y para ‘Into the Wild’, o lo que es lo mismo: indivisible de la película de Sean Penn, de la figura de Chris McCandless, del texto de Jon Krakauer. Un disco expandido, sumado por todos los puntos cardinales.

En dos minutos y medio, ‘Long Nights’ lo resume con sumo acierto. Triste melodía para una letra que asegura encontrar tranquilidad en el abandono, contradicción andante y de aire ermitaño. Cargada de graves, de tempo apesadumbrado, con la resonancia que ha hecho de Vedder una de las voces clave de la música norteamericana. Abrazo al anhelo de caer, de vivir, de dejarse morir en un rincón solitario del mundo. Sensata tristeza, alivio en la propia insignificancia.

]]> http://lainercia.wordpress.com/2010/06/19/tres-canciones-asalto-veinte/feed/ 1 raul1984 http://lainercia.wordpress.com/2010/06/16/pasado-remoto-futuro-imperfecto/ http://lainercia.wordpress.com/2010/06/16/pasado-remoto-futuro-imperfecto/#comments Wed, 16 Jun 2010 19:25:16 +0000 raul1984 http://lainercia.com/?p=1003 ]]> Una vez Luis Prado, clasicómano, pianista y cantante de Señor Mostaza, me confesó en una entrevista que su primer recuerdo musical era cuestión de contrastes: por un lado, la Ramona Pechugona, a cargo de Fernando Esteso; por otro, las óperas de Rossini que le ponía su madre.

En un alarde de introspección retrospectiva, he querido rescatar mi (breve) memoria primigenia musical, esos fotogramas iniciales que pasarán ante mí en pdf, segundos antes de que muera ebrio de éxito y don Perignon en una suite. Pues bien, también tengo dos apenas indiscernibles: La Bamba, de Los Lobos, que en aquel momento sonaba por todas las partes y a mí me parecía que era la única canción que existía entonces, que era como un acontecimiento puntual y excepcional que alguien hubiese hecho una canción. La otra era ‘Final countdown’, de Europe, pero no la recordaba con ese nombre. Para mí simplemente era la canción de ‘Yurop’.

En otro alarde de imprevisible desplante, prefiero no seguir hablando del correoso pasado (el inmediato pretérito viene apuntado por una comunión que no dio musicalmente para un artículo. A destacar simplemente el hecho de que después de un salmo con guitarra en la iglesia casi me pongo a aplaudir, por la inercia de un concierto). A lo que iba: ni nostalgias pastel ni crónicas perdidas ni canciones de Ismael Serrano. Quiero apuntar, por una vez, hacia el futuro, que nos va a deparar en breve, por ejemplo, el nuevo disco de El Columpio Asesino. Está muy bien seguir la evolución de la grabación en twitter y otras redes sociales. Se me hace la boca agua cuando leo “no hay manera de que suenen esas guitarras”. Imagino qué animaladas estarán haciendo mientras tú lees esto.

El futuro es también la gira de los cuatro jinetes del apocalipsis: Loquillo, Calamaro, Bunbury y Urrutia, que promete ser histórica y que, como dice Juan Puchades, habrá que reforzar las tablas del escenario para sostener tanto ego. Parece que el tetraproyecto va cuajando. El futuro es más grupos paralelos de Jack White y más festivales blancos para toda la familia (¿de verdad hay rock in rio?, me pregunto ahora mientras veo por la tele con el volumen al 0 el concierto de unos tal ‘McFly’ moñas moñas).

El futuro (¿ya no es lo que era?) es el regreso de Miguel Ríos a los directos (anda estos días retirándose pero me juego la dignidad a que regresará), otra gira mastodóntica de los Stones, más reediciones de los Beach Boys, un Sabina un poquito más de vuelta de todo, el álbum inédito de Elvis, otro previsible discazo de Nacho Vegas, más mierda sobre Michael Jackson, ver a Los Planetas en Cambrils, comprarse más Rolling sobre moda, cien artículos más de La inercia (algunos sin tema, como éste, y otros con un montón más de paréntesis, como éste), los ‘Yurop’, que vuelven pero nunca por dinero, otro grupo indie neoyorquino que petará el mundo gafapasta, saber tocar cada vez menos la guitarra (que el diablo farsante me devuelva mi alma pero que ya, por favor), la muerte de Brian Wilson, etcétera.

¿Y el presente musical?: para mí, escribir esto (que tú, lector atribulado, lectora voraz, lees ahora en tu presente) con una mano en un Winamp bastante ‘beatleiano’ (otra vez el pasado que vuelve) y un ojo perplejo viendo en Casal Rock cómo los viejos cantan ‘Give it away’, de Red Hot Chili Peppers. Y no se atragantan. Y eso ya es mucho.

raúl